Sombras y silencios

No ves la luz del día
cuando la noche acabó

Sólo oyes silencios
entre trinos mudos

Las cortezas del corazón
te engañan desde dentro.

Hay que desnudarlo otra vez
y volver a abrigarlo del revés ;

como las fibras modernas,
permeables desde dentro;

impenetrables desde fuera.
Que sólo pasen por ella,

la bondad, buenas nuevas,
el cariño, sonido de besos
y el amor.

Filtros de amor

Ha sido tan fácil quererte,
tan fácil que me quieras,

que de los ya secos ramajes
deshojados de mi corazón,

Penden aún esferas de cristal
con ardientes filtros de amor.

No llores más.

¡Cómo me duele que puedas 
estar pasando por esto!
He pasado media vida sin llorar. 
La de enmedio, que necesitó mi entereza.
Ahora, he reencontrado los lacrimales,
y casi he llegado a controlar la lágrimas.
Son como las copas de alcohol. 
Unas pocas, las justas, ayudan 
a relajar el cuerpo y a aliviar el alma de penas. 
Pero si te pasas, dejan una resaca de amargura 
que tarda días en volatilizar.
No sueltes más que las justas.
¡ No llores más!

Noviembre

Para que uno resplandezca
otro mes fríamente se empaña
Noviembre prepara el terreno
a Diciembre festivo y navideño,

segando: las ramas secas,
los troncos lentamente deshojados,
los cuerpos inertes de mis amigos
Valito, Eduardo, la abuela de Bea.

Es el otoño biológico del que
no podemos segregarnos.
Dama del alba dicen los poetas
negro sayón y afilada guadaña.

Inexorable, no erra el golpe.
Te cita, te espera, te descabella.
Quizás te permita un requiebro
pero al fin siempre acierta.

Las pardas hojas muertas,
caen lentamente, poco a poco
como jirones de una vida
que alimenta los caminos.

Caminos amorfos, sin retorno
disfruta de sus luces y bondades,
bebe sin prisa sus decorados,
respira hondamente los vientos.

Nunca más volverás a verlos
verás otros, pero no aquellos.
Otoño mata y entierra.
Invierno germina y hiela.

 reverdece y brota la Primavera
y el Verano, abrasa y quema
Repetido en variable función,
ciclo de tiempo independiente.

Cada vida, un ciclo que gira
loco, inesperado y sin orden.
Y al final de todos los caminos
espera pacientemente la muerte.

Trigésimo séptimo aniversario.

Montones de rosas,
rojas, rosas y blancas.
Millones de horas
y de sueños

y de pellizcos 

en el interior del corazón.
De las lágrimas
no quiero acordarme
ni de su sal,
ni su amargura.
Tanto compartido
y por compartir,
tanto vivido
y por vivir.

Cruce de caminos

Un amor de tranquila convivencia

tras otro intenso, real, el primero,

que celosos el Mundo y la Vida

y hasta la Muerte, te arrebataron.

Veinte años de sosiego,

tranquilidad emocional,

nubes calmas de paso,  vientos 
y sol, repartiéndose el momento.

Y el fruto que nace 

de propicias condiciones.

Amor condicionado

por el paso del tiempo.

Y  súbitamente, la tempestad,

tiempos revueltos,

los segundos delante,

detrás los primeros,

abismos y precipicios de futuro

ramas secas, pútridas cuerdas,

puntas al rojo, carroñeros que acechan

sobre camas salvadoras y blandas.

El cuerpo aún sobrevive,

pero qué decir sobre el alma.

 Turbulentos se arrebujan, 
los pensamientos y el afecto.

El amor, con el viento viene y va,

y viene uno... y se va otro.

La pureza se arremolina,

se entrelaza a lo prohibido.

Se confunden el amor y la vida,

y los frutos de árbol,

y la pasión con la muerte

y el fin, con el vértigo al vacío.

Hay que meditar sobre el salto,

primero si es el primero

y por último, si es el último,

o si lo último... lo primero.

Y sobre el amor nuevo....

¡Qué decir sobre el nuevo!

¿Un clavo ardiendo,

un buitre... o un butronero?

Rapaces inmundas y carroñeras,

moribundo el cuerpo o el alma

o el ánimo o las ganas,

los desgajan y maman.

Sólo te quedan los restos.

¿Qué hacer con ellos?

Con una costilla... no sé

con un corazón roto... tampoco.

Podemos hacer un montón,

un montón de cosas,

que soporte nuevos tiempos,

que albergue otras mariposas.

Olvidemos todo: lo pasado,

casi lo presente y lo presenciado.

Olvidemos el corazón,

y lo que habíamos olvidado.

Andaremos con los muñones,

sobre nuestros rastrojos.

Miremos tan solo hacia delante,

y de soslayo.. sólo lo importante.

Sin prisas, sin convulsiones,

lentamente, espectantes,

al acecho de alguna señal,

de alguna luz que llene los huecos.

Y se suelden los huesos

con amalgama de penas y sufrimientos;

y una nueva torre de rinobucleico

nos permita salir de entre los muertos.

De fiesta

Quedaste en la boca del metro
no querías llegar sola,
querías estar a su lado
y tenerle a tu lado.

Vestido rosa, bombacho,
mostrando largas piernas
las rodillas y una cuarta más.
Y más que palabra de honor...
 
te lo juro por mi madre.
Sí, juro que lo mejor de tu cuerpo
se adornaba de ti,
se vestía de fiesta.

Todos te vieron a su derecha,
cenasteis, bebisteis, y reías
con él y de él y después
como cabía esperar, a bailar.

Una noche especial,
para una situación no habitual.
No pasó nada
fuera de lo normal.

¿Nos vamos? dijiste a las dos
y juntos salisteis.
Y llegando, el coche se detuvo
y el tiempo también.

Su mano acabó entre las tuyas,
tu empatía se declaró:
-siento lo que tu sientas,
no soporto tu dolor-

El sudor de tus manos delataba
los nervios de aquella declaración,
incipiente pero eficaz,
tan cierta como ignorada.

En medio de la encrucijada
hubo de cojugar los tiempos,
las palabras, la sonrisa.
las pausa y los silencios.

Cómo rechazarte sin daño!
cómo decir que no a tu cuerpo!
cómo rehuir un amor!
cómo decirte que no!

Le gustaba tu lozanía
admiraba tu madurez,
envidiaba tu tranquilidad,
tu saber estar, tu formalidad.

De tus encantos ni quiso hablar
tersos se asomaban al escote,
torneadas y largas tus piernas,
perfil redibujado y singular.

Sin embargo ya era feliz
el amor vivía ya consigo.
Su vida prácticamente vivida,
la tuya por vivir.

Sin rencor, con elegancia,
entendiste la situación.
Saliste del coche
y la noche acabó.

Quedó en deuda contigo,
¿qué de él te ilusionó,
qué esperanzas albergabas,
cómo te confundió?

-Aún a veces me pregunto
cómo hubiese sido,
de haber vivido este amor
donde estaríamos ahora tu y yo- decía él

-me consuelo pensando
que quizás fuese fruto
de una torpe imaginación, que sólo
pretendías avisarme de tu adiós-.

Indiano de ida y vuelta

Hoy necesito sentir

Hoy necesito de ti,

sentirte, sentir  que estás,

qué.... si no estuvieras.
Quiero cenar contigo,
quiero cenar de ti.
Enjugarme con caricias
y escondido en tu regazo, 

asomarme a tus interiores, 

y bailar un bolero

entre tu suavidad, 

prisionero de tus tejidos

y alimentar tu flora 

con lágrimas de amor 

y revivir tiempos vividos.
Sudar tu sudor, 

llorar tu llanto,

tus penas y tus alegrías, 

oler tu olor, 

empaparme de tu aroma y 

amar tu amor, 

mi amor.

Al común de los sueños

Pozo sin fondo
cabernas profundas,
de brillo húmedo
y cálida oscuridad.

Dulce tacto,
suave perfume,
presión ligera
de frenado vuelo.

Bruñidor cariñoso
por permisivo cancervero,
bosque sin sombras,
disuasor atractivo.

Contrastes consentidos,
armoniosa orografía
y bondadosas riquezas ambientales...
cautivadores perversos.

Hasta los sueños
sus dominios llegan
y el fijador de su perfume
enlaza al siguiente, el primero.


primavera 96

Ella

El maniquí imaginario
al que mi cuerpo se aferra
para mecerse en el ritmo
de una melodía tierna,
es la imagen de ella.

Mis confesiones secretas,
las que hilvano solitario
deambulando entre la gente,
las hago pensando
que son para ella.

Las finas paredes de la burbuja
en la que meditando levito
están confeccionadas
con una piel
que es la de ella.

Despierto forcejeando
con el umbral de la consciencia
por impedir la ruptura
del dulce sueño que
comparto con ella.

Mis horas bajas las supero
pensando que mi ánimo
al incorporarse
tropezará con ella.

Me sorprendo en lo cotidiano
con frecuencia,
separados en la distancia...
estando con ella.

mis pensamientos se regalan
de leve sonrisa,
cuando se descubren volviendo
de volar con ella.

Y si así sucede en su ausencia,
en su presencia,
piso La Tierra
y disfruto con ella.

Quiere que
por su nombre la llame
y no sé por que se resiste
a que le diga "ella".

Que si estoy loco
me pregunta con frecuencia,
pero si así fuera, no quiero la cordura
tan siquiera en ella.
(6-9-96)

Destellos (6-9.96)

A veces, 

imaginariamente me sorprendo

sentado con ella, 

en recinto de escaso espacio,

absorviendo, como si

de una mágica terapia se tratara,

con el leve roce del dorso de los dedos

la energía del destello que

en el extremo de cada bello

prestase el Sol celoso que iluminaba

los tiernos muslos, que fugándose,

ascendían desde la falda.

A la luna creciente de fin de año (dic95)

Confabulación a distancia

complicidad compartida

seducción tan conocida

en el secreto de la tarde

Máquinas orgánicas 

con ritmos acelerados,

tejidos pesados 

y plantas desnudas

Skies improvisados 

transportan hacia el sueño.

Cabellos acariciados

con la faz aprisionada

Experiencia primera

tantas veces repetida,

tantas veces deseada,

tantas veces retenida.

Remos nerviosos 

que estáticos bogan,

tenazas cariñosas

presionando las entrañas.

Escultura entrelazada

de doblegada columna,

llaga ocluida

niebla húmeda.

Terremoto inmóvil,

estertor repetido,

escalofrío solícito de

calma suplicada y requerida.

Y por respuesta.... mareas agitadas,

luna de aguas atractiva

y olas esponjosas

dulcemente sorbidas.

Pecado primario,

callado y lícito,

mórbido secreto

que presta lozanía.

Deseo de breve pausa,

descarga, puesta a cero.

¿Cuántos kilómetros por recorrer

hasta encontrarnos de nuevo?

El plenilunio informará

de ciclos repetidos

deseos programados y

consentimiento aceptado.

Luna, no tardes, corre

que besarte quiero

y abrazado a sus hemisferios,

emocionado, llorar de nuevo.

Recuerdos (1971)

Todo el aire que respiro,
viciado por ti lo siento
cuando en mi mente, tu imagen miro.
Dime, qué tiene tu aliento?

Todo contacto en mis labios,
al que los tuyos ofrecieron evoca
cuando en mi mente, tu imagen miro.
Dime, qué tiene tu boca?

Te recuerdo como a la Imagen
ante la cual en el templo me postro,
cuando en mi mente, tu imagen miro.
Dime, qué tiene tu rostro?

Tu aliento, tu boca, tu rostro,
toda tú me abstraes poco a poco.
Cuando en mi mente tu imagen miro,
yo no soy yo. Soy otro!

Mundo

El mundo se ve
armónico y bello
si estás tu

Boca

El contacto
en mis labios, el de los
tuyos evoca.

Aire

Todo el aire
que respiro, viciado
por ti lo siento

Haiku te quiero

porque te quiero
el mundo me parece
más armonioso

Haiku temprano

follaje ralo
de profundas raices
inmovil en sí

Avanza la mañana

En un remanso de tranquilidad,

en medio de la paz temprana,

 en la mañana, 

 cuando el sol se despereza, 

mis perras y yo respiramos 

el exhalar de los pinos 

y el canto de la fauna matritense.

La tranquilidad es espesa. 

 El silencio y la armonía de los trinos, 

solo se rompe por el lejano murmullo  
de la autovía 

parapetada tras los gigantes arbóreos 

que se interponen.
 

Mis amigas fieles 

juegan en silencio 

para no turbar

el encanto del momento.
La brisa matinal acaricia los sentidos.
 

Hay que proseguir, 

el avance del día no se detiene, 

sòlo nosotros lo hacemos un instante

 para inmortalizar el momento.
Buenos dias mundo. 

Buenos dias vida.
Buenos días.

Vejez

Vejez es una bonita palabra.

Viejo, sujeto pasivo no tanto

En sudamerica sin embargo

Tiene connotaciones familiares,

Entrañables, "mi viejito" dicen

No es castellano acaso

también el de allá?

Las palabras tienen el valor

que queramos darle.

El significado se lo fijan ellos,

los lingüistas, los filólogos.

Viejo -que tiene muchos años-

reza el diccionario.

Quiero devolver los valores perdidos

a la palabra viejo.

Viejo,

no es deterioro,

no es disfunción

ni avalorio

Ser viejo es llevar el morral

de experiencias lleno,

el halo pleno de vínculos

las penas ocultas tras el cariño,

es haber tenido más amor del que te cabe,

la rabia de no haber sido mejor,

son los recuerdos de cariño,

de afecto, de amor.

Llámame viejo,

para mí es un honor,

llámame viejo,

no tengas pudor.

Ser viejo es haber pintado

de tu color los vientos,

Haber saboreado

los olores del tiempo.

Es alcanzar una meta.

es tocar la tristeza

por los que no llegaron,

por los que se fueron

es el privilegio de serlo.

Llámame viejo

que no es que no me importe,

que quiero serlo.

Ser viejo es llevar escrito

en el rostro el holograma de la vida.

Lineas de expresión le dicen,

son, de tus desvelos el recuerdo,

de tus sonrisas ,

de tus gozos,

y de tus sombras.

Llámame viejo que quiero serlo

y disfrutarlo

y seguir llenando el morral

e ir regando el camino de alegría, 

de amor, de obra, de hechos.

Si lleno llevo ya el morral de lo pasado,

otro mayor tengo

donde no cabe lo que pienso,

lo que puedo aún hacer,

lo que puedo aún querer.

Ser viejo es otra dimensión del tiempo,

no desdeño el pasado,

pero disfruto cada instante,

cada momento.

Aunque acepto "mayor"

como animal de compañia,

a mí llámame viejo y

viejito si  de allá vienes.

Mayor es un comparativo

y las comparaciones: odiosas.

No quiero ser "el mayor"

sólo quiero lo mío, lo que tengo.

Lo material me sobra, no me harto de afecto.

Llámame viejo,

Sin ambiciones,  mas con proyectos

Sin apenas necesidades pero lleno de afectos.

Llámame viejo

como lo hacía mi amigo Luis "el viejo"

a quien tanto gustaba el castellano puro,

el castellano viejo.

Llámame viejo.

A mi hermano

Con todo mi cariño.

Seis años han pasado, fugaces, rápidos,
como corresponde a estas alturas de la vida.
Contados no obstante, uno a uno los días.
para resolver una de nuestras diferencias.
Sobre el espíritu, sobre el alma,
sobre la otra vida ,
 la eternidad o la nada.
"Tu serás (me dijo amenazante,
enfadado por la frivolidad de un comentario)
el primero a quien vuelva a visitar"
Uno a uno los días, rato a rato,
lapso a lapso, a cada instante,
espero tu cariñoso saludo,
tu aurea presencia,
tu blando tacto,
para que como usábamos,
amablemente nos insultemos,
nos desautoricemos,
nos abracemos.
Y quiero que
sobre todo me digas
si te fuistes solo,
o si te llevó Ella.
Mi Quijote,
del que fuí Sancho,
mi ejemplo de tantos años.
Mi querido hermano!
Seis años.. y aún
no me he acostumbrado a tu ausencia.
Las lágrimas olvidadas
que miestras escribo esto
escapan de las cuencas,
reclaman tu presencia.
Ven, visítame,
asústame si quieres por necio.
dime que estaba equivocado.
Hacía tiempo que no lloraba
Y hoy por tí he llorado.
Seis años, seis han pasado
y sigues en mi recuerdo a cada paso.
Te recuerdo cuando disfruto,
te recuerdo cuando bailo
y cuando discuto
y cuando callo.
Hoy no has venido como anhelaba
Pero te has llevado mi abrazo.
Mi profesor, mi maestro....
mis primeros pasos.

El almendro

Hace unos dias sus flores atraían nuestras miradas,
Hoy ya son sus frutos el objeto de nuestra atención.
Natureza inexorable, con su eterno y pesado ciclo.
Efímera flor, fruto veloz
Primaveras agolpadas
Cuántas viviría!

Pasos y pasos

Pasos acompañados de pasos.
Pasos que anuncian pasos.
Pasos lentos, torpes, cansinos,
casi inanimados

Apenas se oyen los pasos

silenciosos y mudos.

Sólo el silencio les precede,

avanza por su itinerario

alcanzando los cuerpos

de los expectantes devotos.

Silencio solo requebrado

por nuestra respiración

y a intervalos por una sola

caja destemplada,

anunciando el expirar

y cuando sobrecoge

una tuba y un trombón

asordinado, relajan la tensión.

En el fondo oscuro de la calle,

se vislumbran temblorosas,

arrojadas sobre las paredes

con inusitados vaivenes,

cual faroles que las proyectan,

sombras puntiagudas,

"torres de la noche"

Es el paso, que precedido

viene de pesados pasos,

antaño descalzos y penados.

Tan denso el silencio,

parece oirse aún arrastrar

los desusados eslabones.

Pasos y pasos,

penas y condenas y cadenas

que a la Tierra nos sujetan.

Una noche cualquiera

de una cuarta luna llena

del último milenio.

Pasos y pasos

Luna llena de luna

pena llena de penas.

Morado de la mortal pena

blanco de ánimas

de los que se fueron,

allí, en el llanete del Santo Cristo

donde unos llegaron y

de otros queda el recuerdo.

En la puerta de mi casa

la casa de mis abuelos.

De mis padres y mi infancia,

allí me proyecto

esperando fundir mis recuerdos

con todos ellos.